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Esta es tu casa.
Estas, tus ventanas;
con vistas al mar, al incierto futuro,
a lo que fue y no más
a lo que se abandonó en la vía
a mi yo antiguo, inocente y cálido
que ya no existe.
Este es tu sombrío y oscuro hogar,
los muebles viejos y roídos,
las fotos desteñidas,
y en cada rincón y esquina,
un beso desamparado que busca dueña
cuerdas rotas de guitarra,
cicatrices en la espalda.
No se muere de amor,
uno muere de frío.
