Bury yourself in my chest...

[Audio]

Tu cuerpo,
sufrida arquitectura del yo
habitáculo del dolor
de los tiempos
ahora descansa tras esa pared
en ese agujero.

No eres tú,
sólo el cascarón donde habitaste
y tu alma
al fin, felizmente desahuciada
vaga por los recuerdos que
inundan, habitan y completan
cada poro de mi piel para
- definitivamente -  recordarme
que no existo si no es por ti
y así yo también desapareceré

felizmente
finalmente.

Microrrelato #7

[Audio]

En la trayectoria circular de los astros se cuelan las casualidades y, entre ellas, las trenzas de los futuribles.

En la hierba mojada por la sangre de los enemigos, con la boca abierta, la respiración entrecortada, tumbado sobre su espalda y los ojos bien abiertos, recordó la democrática verdad universal:  la muerte es el único dios.

Undívagos.

[Audio]

Undívagos los sueños

bailan a vidas de distancia

de puntillas entre los trópicos

tiemblan los paralelos

se difuminan las nebulosas

es una ahumada sombra

existen sin existir.

Ocurrió.

Él bucea entre sirenas

en la laringe rasgada de naufragios

tropieza en los negros nombres

en cuerdas de estandartes

mi cuerpo se abandona

columpia el aliento irrenunciable

una única marea.

Son las almas.

Y nos encontramos

frente a frente, en otro plano

lo permite Cronos, la tierra calla

mecidos en la ley del hombre

que no existe, aquí no vale

es el recuerdo a proa

de un barco que no zarpa.

Amanece.

La memoria.

La memoria no es baúl, ni pozo, ni fotografía.
La memoria es un espejo. A veces, roto.
La memoria es el cuerpo despellejado ante el espejo roto.
La memoria es la agridulce imagen del corte penetrando nuestra carne.
La memoria es todo lo que no quisimos ser.

Tenemos que hablar.

[Audio]

Tenemos que hablar
que ya no somos niños y tenemos que arreglar este desastre
que las noches ya son trámite y la espera insoportable.

Tenemos que hablar
y contarnos cuánto nos queremos
que el tiempo pasa y los silencios duelen
los esperos y ojalases ya se han agotado

[Pase Srita Pérez por pasillo 22]

Déjame que te cuente, entre labio y labio
que han pasado los años
por mí, por ti y por todos
que le hemos ganado la batalla al tedio y al miedo.

Déjame que te cuente, que no tienes que dejar de mirarme nunca
que Barcelona nos podrá salvar, si queremos.

Vengo a pellizcarte.

[Audio]

Es domingo, tengo tiempo para pensar.

Hoy estuve pensando en gestos que probablemente no recuerdes. Como la primera vez que te vi, a los pies de una escalera mecánica en una capital del mundo o cuando me descalcé en tu sofá. Era el verano más terrible de todos los tiempos.

Recuerdo todas esas cosas que no tuvimos. El tiempo, por ejemplo, no nos dejó tomarnos con calma las últimas horas de la tarde. Y cuántas fotos se habrán perdido por no haberlas tomado.

Te veo sonreír en las fotos, sé que no eres feliz. Me pregunto si te habrás preguntado por mí en las últimas horas. Si recuerdas el olor de las sábanas en las que solíamos dormir. Si llevas un libro cerca del corazón.

Voy a pellizcarte, el alma si puede ser. Aunque sea por última vez.

El exterminio.

[Audio]

se atascan los suspiros en la tráquea y no puedo respirar.
no hay oxígeno, no es necesario, ni gravidez en los órganos.
la sangre se agolpa, la oigo trotar arriba y abajo:
fría, un glaciar líquido que galopa por mis entrañas.
[sin destino].
los segundos atraviesan la piel en forma de mil agujas
tortuosas
torturadoras
terribles
atropellan las palabras que no se dijeron en las crudas falanges
escenas pasadas entran en espiral, en bucle, cohabitan con el terror
la casa deshecha, arañas anidan en mi boca,
y sólo siento vacío
incredulidad
ausencia corrosiva
furia
taquicardias
y ganas de morir.

el planeta se ha despolarizado
los animales vagan desorientados
los girasoles no viran al son del astro rey
todas las letras tienen sentido

es la devastación de la certidumbre.
Papá, has muerto.