Tsunami

[Audio]

El mar se agita

- la voz -

se levanta el oleaje

- hielo azul iris - 

sube desde el bajo vientre 

- dactilios hundidos en las carnes - 

recorre turbulento cada milímetro de intestino

- diapositiva de una fila de perlas perfectamente alineada - 

entra en el estómago, arrasa con todo

- la risa entre dos gajos de mandarina - 

y, mientras un titánico tsunami sube por la garganta,

- una niebla eléctrica - 

el cuerpo se tensa, se enfurece y se abandona.

La escasa frontera entre la asfixia y la nostalgia.

El tiro.

Fue como un tiro.
quedó sin aliento, tez pálida, destellos de cejas.
encogido, en silencio, arqueado, la tierra y su llamada.

Entre el abismo de sus labios, surgió un suspiro hiriente
las agujas del reloj avanzaban imparables a un ritmo frenético
escritura, lectura, destrucción, la nada.

Sus carnes se doblegaron hacia adentro, en mitad del pecho,
los pulmones se doblaron cual bambú, una oquedad creció
o desapareció - eterna contradicción - corazón en parada.

No escuché disparo, sólo mi voz cortante y fría;
miré al espejo, oscuro, podrido, muerto el reloj
me mostró el horror y entonces comprendí:
era él, pero también fui yo.

Quise ser el tiro.
Ahora era el vacío.

Bury yourself in my chest...

[Audio]

Tu cuerpo,
sufrida arquitectura del yo
habitáculo del dolor
de los tiempos
ahora descansa tras esa pared
en ese agujero.

No eres tú,
sólo el cascarón donde habitaste
y tu alma
al fin, felizmente desahuciada
vaga por los recuerdos que
inundan, habitan y completan
cada poro de mi piel para
- definitivamente -  recordarme
que no existo si no es por ti
y así yo también desapareceré

felizmente
finalmente.

Microrrelato #7

[Audio]

En la trayectoria circular de los astros se cuelan las casualidades y, entre ellas, las trenzas de los futuribles.

En la hierba mojada por la sangre de los enemigos, con la boca abierta, la respiración entrecortada, tumbado sobre su espalda y los ojos bien abiertos, recordó la democrática verdad universal:  la muerte es el único dios.

Undívagos.

[Audio]

Undívagos los sueños

bailan a vidas de distancia

de puntillas entre los trópicos

tiemblan los paralelos

se difuminan las nebulosas

es una ahumada sombra

existen sin existir.

Ocurrió.

Él bucea entre sirenas

en la laringe rasgada de naufragios

tropieza en los negros nombres

en cuerdas de estandartes

mi cuerpo se abandona

columpia el aliento irrenunciable

una única marea.

Son las almas.

Y nos encontramos

frente a frente, en otro plano

lo permite Cronos, la tierra calla

mecidos en la ley del hombre

que no existe, aquí no vale

es el recuerdo a proa

de un barco que no zarpa.

Amanece.

La memoria.

La memoria no es baúl, ni pozo, ni fotografía.
La memoria es un espejo. A veces, roto.
La memoria es el cuerpo despellejado ante el espejo roto.
La memoria es la agridulce imagen del corte penetrando nuestra carne.
La memoria es todo lo que no quisimos ser.

Tenemos que hablar.

[Audio]

Tenemos que hablar
que ya no somos niños y tenemos que arreglar este desastre
que las noches ya son trámite y la espera insoportable.

Tenemos que hablar
y contarnos cuánto nos queremos
que el tiempo pasa y los silencios duelen
los esperos y ojalases ya se han agotado

[Pase Srita Pérez por pasillo 22]

Déjame que te cuente, entre labio y labio
que han pasado los años
por mí, por ti y por todos
que le hemos ganado la batalla al tedio y al miedo.

Déjame que te cuente, que no tienes que dejar de mirarme nunca
que Barcelona nos podrá salvar, si queremos.