Como las cadenas del columpio enredadas por el capricho infantil de una tarde de tedio, desentraña el mundo. En sus ojos, apenas atisbo el comienzo de la perpetuación de la especie, pero, ahí está, la mirada; ese visor del alma pura que hace de ventana desnuda para aquel que nada tiene que juzgar y todo que aprender, que disfruta con el bucle incesante de la rueda de la bicicleta al girar, que se enreda en mis ensortijados cabellos rojizos, que se pierde entre las mieses de un verano que no se marcha.
Deseo que sea invierno, sus suspiros me hacen pedir que lleguen las nieves. Con su crudeza y oscuridad, disfrutar del calor del hogar, de unas sábanas para tres, de tazas calientes que descongelan manos, del entretejido que cubre pies en un pequeño vals descalzos que terminará a carcajadas. Sobre este parqué de buenas voluntades, nuestros pasos, y él mirando el amor que, en lugar de dividirse, se multiplica en el pequeño hueco de su cuello que huele a miel y a estufa.
El futuro tiene nombre, es Max.
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